Ангелы бывают разные, чёрные и белые. Они принципиально отличаются друг от друга, не только мастью, но и как бы по профессии, однако всё это чепуха и неинтересно, тут надо понимать вот что: ангелы бывают только в книжках и прочих библиях. В реальной жизни ангелов нет. В жизни есть деньги, войны и похмелье. Какие ангелы?.. Сейчас я вам расскажу историю про глупую девочку, которая верила в ангелов. Она их рисовала гелевой ручкой в заветном блокнотике на пружинках: глаза и крылья, крылья... И снова глаза. Она сочиняла их словами, рифмовала в стихах - ангелы загадочно парили на распахнутых крыльях и плакали сверху светлыми слезами. Девочка жила с ангелами и жила в ангелах. И летала вместе с ними над обыкновенной жизнью. Потом девочка влюбилась. Вообще, девочки должны влюбляться в мальчиков, так принято, так правильно и понятно. Можно даже девочкам в девочек влюбляться, это хоть и неправильно, но тоже понятно. Это укладывается в рамки этого мира. Нельзя влюбляться в ангелов и поэтов. Это неправильно, непонятно и это просто нельзя. Нельзя - и всё. А девочка как раз влюбилась в поэта. Поэт был, во-первых, старый, а во-вторых, бывший. Когда-то он летал, но потом крылья отсохли, и жил он больше по привычке: раз уж утром проснулся - то надо жить до вечера... Но он знал язык ангелов, и поэтому девочка в него влюбилась. А у поэтов, чтоб вы знали, у них всё не как у людей. У них есть простые слова, резиновые и многоразовые, для поболтать, поплакаться за жисть, поторговаться на базаре - и есть тайные слова для стихов. Стихи ведь пишутся на языке ангелов. Но их, этих слов, каждому поэту отмерено ровно на жизнь, и если сжечь всё и сразу - то не останется ни слов, ни жизни. Поэт был бывший. Или почти бывший: слов оставалось на донышке. Но у любви свои расклады. Она не спрашивает, не намекает вежливо. Она, как смерть, приходит - и берёт своё. Один раз взглянув в бездну, поэт уже не мог вернуться - и падал, падал, растворялся в безумных глазах этой невозможной, этой маленькой и взрослой, этой последней девочки на Земле. Он отдавал ей себя, свою ангельскую суть и проникал в неё, стремясь найти там, на высшей точке взлета, все ответы, он сливался и умирал с ней. Это было счастье. А потом из мира стали стремительно исчезать предметы и понятия, бытие превращалось в белую блестящую пустоту, и поэт увидел в лицо смерти. Не киношный череп с гнилой ухмылкой, но подлинное, тайное лицо - пустое зеркало, ноль отражения, окончательное отрицание жизни. Но поэт - не умер. И знаете, почему?.. Потому что ангелы всё-таки есть. Моя внезапная судьба, моё преступное счастье, ты накрыла меня рыжыми волосами, своими огненными крыльями - и спрятала, и не отдала. Ты наполнила меня словами и жизнью. Мой рыжий ангел. Моя девочка. ПОСЛЕСЛОВИЕ Рассказ, конечно же, называется "Рыжий ангел". А то, что автор там понаписал - это он специально, чтоб сразу не догадались. Так устроена жизнь: у каждого рассказа есть своё название и у каждого человека есть свой ангел.
