Чертовски жаль, хотелось бы дословно вспомнить. В общем-то это очень не правильно - если не доволен чем-то, то высказывать сразу. А вот если что-то реально понравилось - промолчать. Иной раз спустя "годы!" узнаешь что начали читать, подписались, начали следить и оценивать, прочитав рассказ, на котором ты давно крест поставил, как на совершенно неудачный. Хотя гранил его в свое время очень старательно.
Мне все больше тумаки доставались: да, говорили, он далеко не дурак, но человек нашему делу чуждый и чем-то даже опасный.
снег и слякоть, и печаль, и грусть, кучки алкашей у магазина... не просри, сосед, святую Русь, как просрали Грузию грузины
Круг, освещенный костром, казался таким маленьким в окружающей черноте, что хотелось скорей оказаться в этой блаженной Беларуси. Оставить, наконец, за спиной московские земли с волчьими ямами, буграми пропахшей кровью земли и неясной бедой, нависшей над всеми свинцовой тучей. — Скоро, совсем скоро! — бормотал охотник. — Вот пойдет за логом река, раскинется привольно лес, а за ним уже рукой подать! Покажется поутру в густой синеве милый сердцу край, родная сторона. Беларусь! Туманная в утренней росе. С холодными каплями на иголках ельника, затянутого паутиной. Пар поднимается от дыхания, лес еще тих, полон влажной тишины. Оживает после ночного дождя. Глухо падают капли, где-то наверху — невидимые в кронах, встряхиваются пичуги. А тебя переполняет покой, ты чувствуешь себя неотделимой частью того, что зовется Родина. Вот в такие минуты ты закрываешь глаза и тихонько поешь: «...песни партизан, сосны да туман!»
