Света Хохломская Спина, как мул, безропотно везла дровишки лет, в утяг, наперевес завод забот и планов громодье во боли, лес, мужик, во боли лес. Спина мечтала жизни пересол – в реку – венком, мужик, в реку – венком, чтоб хрустнуть, весело и озорно, любимым, хулиганским позвонком. Спина хотела с плоскою доской в любовь сыграть, мужик, в любовь сыграть. И грыжу лет, как от груди дитя, взять и отнять, мужик, взять и отнять. Повеситься на детском турнике в полоску, светлую, половиком, и пазлом вхрустнуть юрко в домик-диск потертым, битым жизнью, позвонком. И спину понимал один матрац, ортопедический, он так ее жалел, что вечером тихонько к креслу полз и писал в тапочку и в предвкушение млел: – Сейчас спина потянет позвонки, и хрустнет вафельно, и матерно зевнет, и даст пинка… И полечу тогда в привычный угол. Пять… четыре… взлет! Вот так у нас проходят дни в любви. Примерь корсет, мужик, и улыбнись. Покуда жив, – ты у себя герой! И спину выпрями, молись, мужик, молись… 20 сентября 2011
ну ты триллеры такие пишешь... щаслив тот, кто не поймёт какта было пихнул сию болючую тему в рассказ, на целый АЛ разогнал, ни буквы иронии - сплошной пафос, нанаопта...
Все как в жизни, Фиатик, весь "триллер" из серых будней - не из пальца. А мне стихо нравится, мне вообще у себя, нравится "Прошляпили", и вот это, не факт, что завтра я его не возненавижу.
