Я долго бродил по пустынным просторам Не зная: каков же ответ. Вел какие-то странные споры, Зная, что времени нет. Вопил в бездонное темное небо Осознавая всю тщетность надежд, И понимал, что не смогу Прожить еще столько же лет. Скиталец. Один в пустоте бытия. Нет никого, кроме меня?.. Или все только выдумка, блеф? Боль и отчаянье и жалостный смех... И где бы ни бродил: средь городов или могил Везде тебя нагонит память прошлых дней... И даже этот жалкий стих, Покроет пыль времен, что скапливается на кенотафах. Все, что имело значенье - все чушь. И кто-то спросил: отчего я мечусь? Отчего не могу найти я ответ, Который искали за сотни лет, до меня иные мужи? Поднимаю глаза - вокруг пустота, И автор вопроса пропал в никуда, И снова один. Как всегда... Я много бродил, долго скитался Стал нелюдим и надорвался. Лежу, запорошенный снегом в проулке Неизвестного города. Здесь сотни людей - сотни тысяч страданий; Здесь сотни детей - сотни тысяч надежд. Я бы мог быть в тепле, Не зная боль расставаний, Но только ответа все так же ведь нет...