Почувствуй себя свободной, откройся для этого мира! Ты поймешь, что была бесплодной, все время которое жила. Ты поймешь, что все твои мысли на самом деле лишь бред. И ты знаешь, что слова способны нанести вред. Но все равно швыряешься ими налево, направо: Сочиняешь куплеты и памфлеты и стихи, снискавшие славу. Но познанья твои в поэзии, все равно довольно узки Начинаются они Есениным и заканчиваются отчего-то Пушкиным. А как же Маяковский и Уитмен Уолт, Служивший в военные годы и знавший в стихах толк? А Честертон с его стихами и песенками, описанными в "Кабаке"? Уверен, что Ахматовой они не снились вообще. Но ты ведь слишком гордая, чтобы слушать меня Оцениваешь все субъективно, поэтессой считая себя. Не замечая насколько жалок и узок твой мир, Смотришь на небо со звездами, сочиняя очередной стих... Если б не ограничивала себя своими вкусами, Жизнь была б многогранней и шире, даря наслажденье с каждой минутой. Так почувствуй себя свободной, откройся для этого мира! Ты поймешь, что была бесплодной, все время которое жила...
Хех, здесь так-то стих по идее должен быть оформлен в духе Маяковского. Только не позволяет движок отчего-то)
